Deux branches de persil fuient un grand danger. Une image en écho au livre de Cormac McCarthy, The Road, Editions de l’Olivier, 2008 (La route, pour les moins anglophones) Et puis un récit commencé en voyage, il y a quelques années, et aujourd’hui parfaitement inachevé. … Lire la suite →
Mots
Comptine
Sur l’air pesant d’une marche funèbre : Je suis allé à la morgue Pour voir s’il y avait des noyés Des noyés Il y avait une femme morte Un vieux qui lui suçait les pieds Suçait les pieds La peau du ventre Etait si verte … Lire la suite →
Je ne suis pas Cheyenne
Une bonne nouvelle. Faisant suite à une longue période de fièvre et d’agonie, d’espoirs sans cesse foulés aux pieds et d’acharnement thérapeutique, La Maison Close est morte. A l’heure ou j’écris ce billet son cadavre, en état de décomposition avancé, est charrié par les eaux … Lire la suite →
Blanc-bec
Je suis sur le toit. Je suis l’échelle. A quelques pas un arbre meurt. Je suis sur le toit. Dans l’air glacé du soir, Quatre cerfs-volants. Un enfant, Un oiseau mort au bout du fil. Petit blanc, petit blanc, Je te boufferai les yeux, Je … Lire la suite →